Согласитесь, что каждый человек мечтает, хотя бы один раз в жизни увидеть море. Для людей, выросших вдали от него, море – настоящее чудо, сравнимое разве что с мечтой. На память приходят бунинские строки, звучащие удивительной музыкой: «Чем неосуществимей мечта, тем пленительнее, чем пленительнее, тем неосуществимее».
Сколько себя помню, я всегда мечтала об этой встрече. Море… Бескрайнее, прекрасное, озарённое солнцем, с набегающими барашками-волнами, смелыми, ласковыми, как материнские руки. Море… чарующе манящее до головокружения, до самозабвения, до истомы. Именно таким представлялось мне море моей мечты, к такому морю я стремилась.
Ритмично-монотонный стук колёс. Мимо проносятся незнакомые, никогда ещё ранее не виданные мною строения, реки, поля, люди. Я еду к морю. Сердце пушистым птенчиком готово вот-вот разбить скорлупу и выпрыгнуть из груди. Я еду к морю! Еду на первое свидание с ним. Каким оно будет?
И вновь как наваждение преследуют меня, всплывая в памяти, строчки И. А. Бунина: «… потонул в белом, куда-то бешено несущемся море». Метель – море. Нет, мне совсем не хочется сейчас думать об ассоциациях писателя. Я еду к морю!
Солнце! Столько солнца… Оно обнимает всё вокруг, делая горячим даже воздух. Так непривычно и поразительно… Это удивляет и утомляет одновременно, во всём теле ощущается какая-то нега, хочется куда-нибудь спрятаться от раскалённых обжигающих лучей, расслабиться и отдохнуть. Но желание поскорее увидеть море становится всё нестерпимее.
И вот оно у моих ног… Невозможно поверить, но это не сон. Одна волна старается догнать другую, спешит и пенится, ворча, выплёскивая на берег своё недовольство по поводу недосягаемости цели. В воздухе разлит голубой цвет, стёрты до основания все границы и условности. Поначалу нельзя понять, где море, а где небо. Лазурь необычайная! Приглядевшись, наконец, начинаю понимать, что всё то, что искрится и переливается, купаясь в солнечных лучах, и есть море. Так хочется прикоснуться рукой… Простое человеческое желание – постичь неизведанное и потому манящее к себе. Но рука мгновенно отдёргивается, ощущая пронзительный холод. В такой жаркий день море встречает меня неласково, даже враждебно. Вмиг меркнет блеск от увиденного, и вдруг появляется ожидание чего-то страшного, таящегося в чреве этого бездонного великана.
Но странно: желания уйти нет. Я сажусь на шезлонг и вглядываюсь в безбрежную морскую даль. Волны, волны, волны… Им нет числа. Появляясь ниоткуда, они, стремительно нарастая, обрушиваются на берег, дробясь и рассыпаясь, превращаясь в лёгкую водяную пыль. Несказанная красота.… Так вот почему люди так стремятся к нему.
Подсознательно чувствую, что не могу назвать это чудо своим. Нет, это не моё море. Моё - осталось где-то далеко, в стране моих детских грёз и воспоминаний. Теперь–то я знаю, что нет ничего в мире добрее и прекраснее его. Представьте себе: золотые волны, стремительно несущиеся то к горизонту, то в обратном направлении; лёгкий шум, похожий на тихую материнскую колыбельную песню; дорога с любопытными голубоглазыми васильками по краям, ведущая прямо на небо; комбайн-корабль, плывущий по волнам этого янтарного моря, дарящего людям самое ценное на Земле – жизнь.
Несомненно, вы уже догадались, что речь идёт о пшеничном поле.
Шёпот, шуршание шаловливых колосков… Я тихо наклоняюсь и прислушиваюсь к их приглушённому шёпоту, пытаясь понять вечную тайну самой Жизни. Мне, маленькой девочке, доверчивые колоски раскрывают её, наклоняя к самому уху свои золотые головки. На ладошке несколько зёрнышек. Какие они приятные, сладкие… Ничего более вкусного я ещё не пробовала.
Яркими незабываемыми слайдами проносятся в моей душе счастливые детские воспоминания. Спасибо тебе, море, за них!
А волны всё торопятся и торопятся куда-то в своём бесконечном движении. Шум их то нарастает, то на мгновение становится глуше. Море то приоткрывает свою вечную тайну, приглашая к её постижению, то уносит её обратно, надёжно скрывая в своей пучине. Оно манит и дразнит одновременно. «Море, простирающееся передо мной, - живое существо», - вот в чём, оказывается, таится разгадка его притягательности.
Но что это?.. До моего слуха сквозь шум набегающих на берег волн доносится какая-то очень знакомая мелодия. Прислушиваюсь... Бархатный мужской голос тихо поёт:
Не сравнятся с тобой
Ни леса, ни моря,
Ты со мной, моё поле,
Студит ветер висок.
Здесь Отчизна моя,
И скажу, не тая:
«Здравствуй, русское поле,
Я твой тонкий колосок».
Поле, русское поле…
