Бывает так, когда не знаешь с чего начать. Мысли мчатся одна за другой, и я не успеваю ухватить суть. Знакомый берег стал еще дальше, а мне должно хватить дыхания и сил доплыть до него. Доплыть, чтобы рассказать о том, что мне очень хочется любить, по-настоящему, неудержимо, искренне. Касаться любимых рук, дышать с ним одним воздухом, скучать даже тогда, когда мы вместе, и ничто не предвещает разлуку. Хочется сочинять яркие романтические открытки, признаваясь ему в любви, покупать разные мелочи и испытывать чувство необъяснимого восторга, держа его за руку. Хочется вдыхать его запах и смотреть в эти единственные любимые глаза.
Иногда в душу запрыгивает страх, а вдруг я просто придумала его, и он живет только в снах, в чужих песнях и в моих стихах к нему? Вдруг все это лишь иллюзия моей веры в чудо? Я уже так устала от мимолетных встреч. Устала быть удобной и понимающей. Я боюсь, что как-то внезапно переросла возраст любви. Мне снова хочется убежать в юность и разорвать сегодняшний день на тысячу капризов. Мне так много надо ему сказать. Почему же он до сих пор не рядом?
Ночь. На город снова спустилась ночь. Я жду свой сон, в котором мы будем вместе… Он закутает меня в теплый пушистый платок, обнимет, и мы будем робко смотреть на звезды. В нашем молчании будет рождаться свобода от прошлого, у каждого своя, но свобода. Он научит меня доверять, идти вперед и не оборачиваться. Он придумает для меня с десяток разных прозвищ, и каждое я буду помнить наизусть. Он будет ласковый, как мама и такой же родной...
Я буду плакать от счастья у него на руках, думая о том, что мы могли бы никогда не встретиться… Я буду любить его до дрожи, трепетно, бесконечно… Все это будет. Ни сегодня, ни завтра, но обязательно будет. Он знает, что я его жду…
Издевка какая-то. Даже если работа выполнена технически грамотно – это не делает ее носителем глубокой мысли.
Это я пишу сама. Такое в книжке не вычитатешь. Просто случайно так подумалось и легло на бумагу. Время меняет нас. Мы становимся мудрее...