Форумы » Книги. Фильмы. Музыка.

Любимые стихи.

  • 16 апреля 2010 г., 5:55:43 PDT
    автор неизвестен. Но может кто подскажет.

    Иван Савин, по моим сведениям
  • 16 апреля 2010 г., 12:32:59 PDT
    автор неизвестен. Но может кто подскажет.

    Иван Савин, по моим сведениям


    Премного благодарствуем!!!
  • 16 апреля 2010 г., 18:05:15 PDT
    Что ж ты, сердце, вновь рвёшься на волю,
    На просторы полей и лесов?
    Мне из тёплого, чуждого дома
    Уходить, пересилив порог
    С волшебными
    дождями
    дорог...

    Мне вновь верить в тот город туманный,
    В ту далёкою солнце-страну,
    Где есть место сердцам одиноким,
    Где свою обронила мечту,
    Где свой дом
    я навек
    обрету...

    Я не знаю, в каких бурях спрятан ты,
    За какими стенами ответ,
    Но идти за тобой не устану я,
    Пусть и тысячи,
    тысячи лет,
    Не нарушив
    священный
    обет...

    И пускай я умру среди странствия,
    Пусть мой мир будет так же далёк,
    Но свечи, той, что в сердце, живительный
    Сберегу до конца огонёк
    Под волшебными
    снегами
    дорог...
  • 19 апреля 2010 г., 8:54:45 PDT
    Когда креста нести нет мочи,
    Когда тоски не побороть,
    Мы к небесам возводим очи,
    Творя молитву дни и ночи,
    Чтобы помиловал Господь.

    Но если вслед за огорчением
    Нам улыбнётся счастье вновь,
    Благодарим ли с умилением
    От всей души, всем помышлением
    Мы Божью милость и Любовь?
  • 12 мая 2010 г., 21:49:02 PDT
    Ночь смотрит тысячами глаз,
    А день глядит одним;
    Но солнца нет - и по земле
    Тьма стелется, как дым.

    Ум смотрит тысячами глаз,
    Любовь глядит одним;
    Но нет любви - и гаснет жизнь,
    И дни плывут, как дым.
  • 14 мая 2010 г., 7:23:14 PDT
    Случилось то в селе далеком,

    Куда я, праздный отпускник,

    Попал однажды ненароком —

    Искал попутный грузовик.

    Был полдень. Время золотое —

    Сады в черемушном дыму.

    Шагаю тихо. Кто я, что я —

    Здесь неизвестно никому.

    И удивился я, не скрою,

    Когда степенный встречный дед

    Вдруг снял картуз передо мною,

    Как мой знакомец с давних лет.

    Иду. Старушка мне навстречу.

    И вот опять —  поклон земной

    Мол, кто б ты ни был, человече.

    Живи и здравствуй, мой родной.

    И вроде больше стало света,

    И зацвели сады пышней

    От задушевного привета

    Проживших долгий век людей.

    Запомнив их простые лица,

    Я шел и сам себя стыдил:

    «Не ты ли первым поклониться

    Обоим им обязан был?»

    Тут не приличие, не мода,

    А чуткость вместе с добротой —

    Душа российского народа,

    Его характер золотой.
  • 14 мая 2010 г., 7:58:11 PDT
    Случилось то в селе далеком,

    ..........Душа российского народа,

    Его характер золотой.

    а ведь и правда. Я, когда в деревню к подруге приезжаю, меня приветствуют, хотя никто не знает.
    Я сначала удивлялась, а теперь привыкла.
  • 14 мая 2010 г., 17:25:58 PDT
    Я повстречала его весною...

    Я повстречала его весною,
    Он был художник почти известный,
    Мы целовались с ним под сосною,
    И он женился, поскольку честный.
    Он пил немного, он был негрубым,
    Такое счастье, лишь раз бывает!
    Одно смущало - почистит зубы,
    И вечно тюбик не закрывает.
    Но я вниманья не обращала -
    Такой мужчина мне небом даден!
    И всё по-бабьи его прощала,
    Всё - даже тюбик, будь он неладен...
    А он, рисуя, впадал в нирвану ,
    То вдруг обнимет - люблю, и баста!
    То вдруг, проказник, потащит в ванну...
    А там ОТКРЫТА ЗУБНАЯ ПАСТА!!!!!!!
    А я, как дура - носки стирала,
    В супы ложИла бульонный кубик,
    И всё просила, всё умоляла:
    "Почистил зубы - ЗАКРОЙ, БЛИН, ТЮБИК!!!"
    А он, скотина - ну каk нарочно:
    "Всё это, Глаша, второстепенно!"
    Скажите, девки - ну разве можно
    ЛЮБИТЬ И ГАДИТЬ ОДНОВРЕМЕННО?!
    И я с досады ушла к соседу,
    Ведь у соседа - вставная челюсть.
    На полке тюбик от "бленд-а-меду" -
    Лежит закрытый. Какая прелесть...
  • 17 мая 2010 г., 11:00:28 PDT
    На полке тюбик от "бленд-а-меду" -
    Лежит закрытый. Какая прелесть...


    ... И я от мужа ушла к соседу,
    А у соседа вставные зубы.
    Вот он из ванной идёт к обеду,
    Слегка небритый, зато не грубый.

    Я наливаю ему погуще,
    Себе пожиже — мне много ль надо?
    А он, кормилец, — на складе грузчик.
    Продукты грузит домой со склада.

    И всё нормально у нас бы было,
    Когда б не мелочь в одном вопросе:
    Придёт он, снимет свои бахилы —
    И посредине прихожей бросит!

    Проходит в ванну, помоет руки,
    Клыки надраит, ЗАКРОЕТ ПАСТУ,
    В гостиной снимет носки и брюки,
    И на диване протянет ласты.

    А я из кухни легко и споро
    Несу котлеты: "Покушай, милый!"
    Бегу с подносом по коридору,
    А В КОРИДОРЕ — ЕГО БАХИЛЫ!

    И я с разбегу об них споткнувшись,
    Лечу, как птица, машу крылами,
    Едва слюною не захлебнувшись.
    Всё платье в жире, как на рекламе.

    Сижу, ругаюсь. Полёт нехилый.
    Вокруг котлеты девятым валом.
    А посредине лежат бахилы!..
    Уж лучше б тюбик не закрывал он.
  • 18 мая 2010 г., 1:52:55 PDT
    Уж лучше б тюбик не закрывал он.

    :lol: :lol: :lol:
  • 25 мая 2010 г., 5:15:38 PDT
    КЛОТИЛЬДА



    Анемоны с водосбором
    Расцвели в саду где спит
    Меж любовью и раздором
    Грусть без горечи и обид

    Там блуждают наши тени
    Скоро их рассеет ночь
    День с игрою светотени
    Вслед за ними исчезнет прочь

    Родниковые наяды
    Расплели за прядью прядь
    Но спеши тебе же надо
    Тень прекрасную догнать
  • 25 мая 2010 г., 15:45:44 PDT
    ДАЙ БОГ!

    Дай бог слепцам глаза вернуть
    и спины выпрямить горбатым.
    Дай Бог быть богом хоть чуть-чуть,
    но быть нельзя чуть-чуть распятым.

    Дай  Бог не вляпаться во власть
    и не геройствовать подложно,
    и быть богатым — но не красть,
    конечно, если так возможно.

    Дай  Бог быть тертым калачом,
    не сожранным ничьею шайкой,
    ни жертвой быть, ни палачом,
    ни барином, ни попрошайкой.

    Дай  Бог поменьше рваных ран,
    когда идет большая драка.
    Дай  Бог побольше разных стран,
    не потеряв своей, однако.

    Дай  Бог, чтобы твоя страна
    тебя не пнула сапожищем.
    Дай  Бог, чтобы твоя жена
    тебя любила даже нищим.

    Дай  Бог лжецам замкнуть уста,
    глас Божий слыша в детском крике.
    Дай  Бог живым узреть Христа,
    пусть не в мужском, так в женском лике.

    Не крест — бескрестье мы несем,
    а как сгибаемся убого.
    Чтоб не извериться во всем,
    Дай  Бог ну хоть немного Бога!

    Дай  Бог всего, всего, всего
    и сразу всем — чтоб не обидно...
    Дай  Бог всего, но лишь того,
    за что потом не станет стыдно.

    1990

    ОЛЬХОВАЯ СЕРЕЖКА

    Д. Батлер

    Уронит ли ветер
    в ладони сережку ольховую,
    начнет ли кукушка
    сквозь крик поездов куковать,
    задумаюсь вновь,
    и, как нанятый, жизнь истолковываю
    и вновь прихожу
    к невозможности истолковать.
    Себя низвести
    до пылиночки в звездной туманности,
    конечно, старо,
    но поддельных величий умней,
    и нет униженья
    в осознанной собственной малости -
    величие жизни
    печально осознанно в ней.
    Сережка ольховая,
    легкая, будто пуховая,
    но сдунешь ее -
    все окажется в мире не так,
    а, видимо, жизнь
    не такая уж вещь пустяковая,
    когда в ней ничто
    не похоже на просто пустяк.
    Сережка ольховая
    выше любого пророчества.
    Тот станет другим,
    кто тихонько ее разломил.
    Пусть нам не дано
    изменить все немедля, как хочется,-
    когда изменяемся мы,
    изменяется мир.
    И мы переходим
    в какое-то новое качество
    и вдаль отплываем
    к неведомой новой земле,
    и не замечаем,
    что начали странно покачиваться
    на новой воде
    и совсем на другом корабле.
    Когда возникает
    беззвездное чувство отчаленности
    от тех берегов,
    где рассветы с надеждой встречал,
    мой милый товарищ,
    ей-богу, не надо отчаиваться -
    поверь в неизвестный,
    пугающе черный причал.
    Не страшно вблизи
    то, что часто пугает нас издали.
    Там тоже глаза, голоса,
    огоньки сигарет.
    Немножко обвыкнешь,
    и скрип этой призрачной пристани
    расскажет тебе,
    что единственной пристани нет.
    Яснеет душа,
    переменами неозлобимая.
    Друзей, не понявших
    и даже предавших,- прости.
    Прости и пойми,
    если даже разлюбит любимая,
    сережкой ольховой
    с ладони ее отпусти.
    И пристани новой не верь,
    если станет прилипчивой.
    Призванье твое -
    беспричальная дальняя даль.
    С шурупов сорвись,
    если станешь привычно привинченный,
    и снова отчаль
    и плыви по другую печаль.
    Пускай говорят:
    «Ну когда он и впрямь образумится!»
    А ты не волнуйся -
    всех сразу нельзя ублажить.
    Презренный резон:
    «Все уляжется, все образуется...»
    Когда образуется все -
    то и незачем жить.
    И необъяснимое -
    это совсем не бессмыслица.
    Все переоценки
    нимало смущать не должны,-
    ведь жизни цена
    не понизится
    и не повысится -
    она неизменна тому,
    чему нету цены.
    С чего это я?
    Да с того, что одна бестолковая
    кукушка-болтушка
    мне долгую жизнь ворожит.
    С чего это я?
    Да с того, что сережка ольховая
    лежит на ладони и,
    словно живая,
    дрожит...



    Евгений Евтушенко.
  • 27 мая 2010 г., 9:11:09 PDT
    Охвачен пламенем я с вами тамплиеры
    Пророк с пророками горю о мой магистр
    Я вожделенный жар испепеленной веры
    О дивна дивна ночь взлетают звезды искр

    Распались пут узлы опалены огнем
    Да будет мой конец несчастием и славой
    Все жарче смерч о Смерть великопостным днем
    Как будто явлен лик мне птицы пятиглавой -

    Неуловим сквозь дым в миг огненной кончины
    Пустились в городке любовь и солнце в пляс
    И сыновья твои носили хворост чинно
    Но мой костер высок как мой последний час
  • 27 мая 2010 г., 9:15:51 PDT
    Евгений Евтушенко.

    это его или это перевод?
  • 27 мая 2010 г., 9:20:44 PDT
    muz.gif
  • 27 мая 2010 г., 9:49:04 PDT
    Евгений Евтушенко.

    это его или это перевод?

    Его.
  • 27 мая 2010 г., 13:08:37 PDT
    Как больно обмануться в человеке,
    но как тебе не больно,
    ты спеши, спеши забыть его
    и вычеркнуть навеки
    из памяти, из мысли, из души!

    Спеши, не то он вновь тебя обманет
    и ты привыкнешь рядом видеть ложь,
    потом обман твоей привычкой станет
    и ты других обманывать начнёшь.

    Глеб Пагирёв

    Сватовство

    В Сибири когда-то был на первый      
    взгляд варварский, но мудрый обычай.
    Во время сватовства невеста должна  
    была вымыть ноги жениху, а после    
    выпить эту воду. Лишь в этом случае  
    невеста считалась достойной, чтобы  
    её взяли в жёны.    
                    

    Сорок первого года жених, на войну уезжавший назавтра в теплушке,
    был посажен зиминской роднёй на поскрипывающий табурет,
    и торчали шевровых фартовых сапог ещё новые бледные ушки
    над загибом блатных голенищ, на которых играл золотой керосиновый свет.

    Сорок первого года невеста вошла с тяжеленным расписанным розами тазом,
    где, тихонько дымясь, колыхалась тревожно вода,
    и стянула она с жениха сапоги, обе рученьки ваксой запачкала разом,
    размотала портянки, и делала всё без стыда.

    А потом окунула она его ноги босые в мальчишеских цыпках
    так, что, вздрогнув невольно, вода через край на цветной половик пролилась,
    и погладила ноги водой с бабьей нежностью пальцев девчоночьих зыбких,
    за алмазом алмаз в таз роняя из глаз.

    На коленях стояла она перед будущим мужем убитым,
    обмывая его наперёд, чтобы если погиб — то обмытым,
    ну, а кончики пальцев её так ласкали любой у него на ногах волосок,
    словно пальцы крестьянки — на поле любой колосок.

    И сидел её будущий муж — ни живой и ни мёртвый.
    Мыла ноги ему, а щеками и чубом стал мокрый.
    Так прошиб его пот, что вспотели слезами глаза,
    и заплакали родичи и образа.

    И когда наклонилась невеста, чтоб выпить с любимого воду, —
    он вскочил, её поднял рывком, усадил её, словно жену,
    на колени встал сам, с неё сдёрнул цветастые чёсанки с ходу,
    в таз пихнул её ноги, трясясь, как в ознобном жару.

    Как он мыл её ноги — по пальчику, по ноготочку!
    Как ранетки лодыжек в ладонях дрожащих катал!
    Как он мыл её! Будто свою же ещё не рождённую дочку,
    чьим отцом после собственной гибели будущей стал!

    А потом поднял таз и припал — аж эмаль захрустела под впившимися зубами
    и на шее кадык заплясал — так он пил эту чашу до дна,
    и текла по лицу, по груди, трепеща, как прозрачное, самое чистое знамя,
    с ног любимых вода, с ног любимых вода...

    1986, Евтушенко
  • 27 мая 2010 г., 14:22:18 PDT
    не могу этого понять,я про обычай.
  • 27 мая 2010 г., 16:19:50 PDT
    Асеев Николай

    Я не могу без тебя жить!
    Мне и в дожди без тебя – сушь,
    Мне и в жару без тебя – стыть.
    Мне без тебя и Москва – глушь.

    Мне без тебя каждый час – с год;
    Если бы время мельчить, дробя!
    Мне даже синий небесный свод
    Кажется каменным без тебя.

    Я ничего не хочу знать –
    Бедность друзей, верность врагов,
    Я ничего не хочу ждать.
    Кроме твоих драгоценных шагов.
  • 29 мая 2010 г., 8:59:45 PDT
    Михаил Исаковский


    Настасья


    Ой, не про тебя ли пели скоморохи,
    Пели скоморохи в здешней стороне:
    "Завяла берёзонька при дороге,
    Не шумит зелёная по весне"?

    Ой, не ты ль, Настасья, девкой молодою
    Думала-гадала - любит или нет?
    Не тебя ль, Настасья, с горем да с нуждою
    Обвенчали в церкви в зимний мясоед?

    Не тебе ль, Настасья, говорили строго,
    Что на белом свете всё предрешено,
    Что твоя дорога - с печки до порога,
    Что другой дороги бабам не дано?

    Расскажи ж, Настасья, про свою недолю,
    Расскажи, Настасья, про свою тоску -
    Сколько раз, Настасья, ты наелась вволю,
    Сколько раз смеялась на своём веку?

    Сколько лет от мужа синяки носила,
    Сколько раз об землю бита головой,
    Сколько раз у Бога милости просила,
    Милости великой - крышки гробовой?

    Расскажи, Настасья, как при звёздах жала,
    Как ночей не спАла страдною порой,
    Расскажи, Настасья, как детей рожала
    На жнивье колючем, на земле сырой.

    Сосчитай, Настасья, сколько сил сгубила,
    Сколько слёз горячих выплакала здесь....
    Говори, Настасья, обо всём, что было,
    Говори, Настасья, обо всём, что есть.

    То не ты ль, Настасья, по тропинке росной
    Ходишь любоваться - как хлеба шумят?
    То не ты ль, Настасья, на земле колхозной
    Отыскала в поле заповедный клад?

    Не твои ль поймали руки золотые
    Сказочную птицу - древнюю мечту?
    Не перед тобой ли старики седые
    С головы снимают шапку за версту?

    И не про тебя ли говорят с почётом
    В городе далёком и в родном селе?
    За твою работу, за твою заботу
    Не тебя ли Сталин принимал в Кремле?

    И не ты ль, Настасья, говорила бабам,
    Что родней на свете человека нет:
    - Дал он хлеб голодным, дал он силу слабым,
    Дал народу счастье да на тыщи лет.

    Он своей рукою вытер бабьи слёзы,
    Встал за нашу долю каменной стеной....
    Больше нет, Настасья, белой той берёзы,
    Что с тоски завяла раннею весной.
  • 30 мая 2010 г., 15:51:40 PDT
    Восемьдесят восемь

    Сочетание "88-С" по коду радистов означает "целую"

    Понимаешь,
    трудно говорить мне с тобой:
    в целом городе у вас -
    ни снежинки.
    В белых фартучках
    школьницы идут          
    гурьбой,
    и цветы продаются на Дзержинке.
    Там у вас - деревья в листве...
    А у нас, -
    за версту,
    наверное,
    слышно, -
    будто кожа новая,
    поскрипывает наст,
    а в субботу будет кросс
    лыжный...

    Письма очень долго идут.
    Не сердись.
    Почту обвинять
    не годится...
    Рассказали мне:
    жил один влюблённый радист
    до войны на острове Диксон.
    Рассказали мне:
    был он
    не слишком смел
    и любви привык
    сторониться.
    А когда пришла она,
    никак не умел
    с девушкой-радисткой
    объясниться...
    Но однажды
    в вихре приказов и смет,
    график передачи ломая,
    выбил он
    "ЦЕЛУЮ!"
    И принял в ответ:
    "Что передаёшь?
    Не понимаю..."

    Предпоследним словом
    себя обозвав,
    парень объясненья не бросил.
    поцелуй
    восьмёрками зашифровав,
    он отстукал:
    "ВОСЕМЬДЕСЯТ ВОСЕМЬ!"
    Разговор дальнейший
    был полон огня:
    "Милая,
    пойми человека!
    (Восемьдесят восемь!)
    Как слышно меня?
    (Восемьдесят восемь!)
    Проверка".

    Он выстукивал восьмёрки        
    упорно и зло.
    Днём и ночью.
    В зиму и в осень.
    Он выстукивал,
    пока
    в ответ не пришло:
    "Понимаю,
    восемьдесят восемь!.."
    Я не знаю,
    может,
    всё было не так.
    Может -
    более обыденно,
    пресно...
    Только верю твёрдо:
    жил такой чудак!
    Мне в другое верить неинтересно...

    Вот и я
    молчание
    не в силах терпеть!
    И в холодную небесную просинь
    сердцем
    выстукиваю
    тебе:
    "Милая!
    Восемьдесят восемь.."
    Слышишь?
    Эту цифру я молнией шлю.
    Мчать ей
    через горы и реки...
    Восемьдесят восемь!
    Очень люблю.
    Восемьдесят восемь!
    Навеки.


    __ Красивая женщина - это профессия ___

    Красивая женщина - это профессия.
    И если она до сих пор не устроена,
    ее осуждают и каждая версия
    имеет своих безусловных сторонников.
    Ей, с самого детства вскормленной не баснями,
    остаться одною а, значит, бессильною,
    намного страшнее, намного опаснее,
    чем если б она не считалась красивою.
    Пусть вдоволь листают романы прошедшие,
    пусть бредят дурнушки заезжими принцами.
    А в редкой профессии сказочной женщины
    есть
    навыки,
    тайны,
    и строгие принципы.
    Идет она молча по улице трепетной,
    сидит как на троне с друзьями заклятыми.
    Приходится жить - ежедневно расстрелянной
    намеками,
    слухами,
    вздохами,
    взглядами.
    Подругам она улыбается весело.
    Подруги ответят и тут же обидятся...
    Красивая женщина - это профессия,
    А всё остальное - сплошное любительство.

    Роберт Рождественский
  • 2 июня 2010 г., 13:04:05 PDT
    Андрей Вознесенский "Исповедь"

    Ну что тебе надо еще от меня?
    Чугунна ограда. Улыбка темна.
    Я музыка горя, ты музыка лада,
    ты яблоко ада, да не про меня!

    На всех континентах твои имена
    прославил. Такие отгрохал лампады!
    Ты музыка счастья, я нота разлада.
    Ну что тебе надо еще от меня?

    Смеялась: "Ты ангел?" - я лгал, как змея.
    Сказала: "Будь смел" - не вылазил из спален.
    Сказала: "Будь первым" - я стал гениален,
    ну что тебе надо еще от меня?

    Исчерпана плата до смертного дня.
    Последний горит под твоим снегопадом.
    Был музыкой чуда, стал музыкой яда,
    ну что тебе надо еще от меня?

    Но и под лопатой спою, не виня:
    "Пусть я удобренье для божьего сада,
    ты - музыка чуда, но больше не надо!
    Ты случай досады. Играй без меня".

    И вздрогнули складни, как створки окна.
    И вышла усталая и без наряда.
    Сказала: "Люблю тебя. Больше нет сладу.
    Ну что тебе надо еще от меня?"
  • 2 июня 2010 г., 13:06:31 PDT
    Ты меня на рассвете разбудишь,
    проводить необутая выйдешь.
    Ты меня никогда не забудешь.
    Ты меня никогда не увидишь.

    Заслонивши тебя от простуды,
    я подумаю: "Боже всевышний!
    Я тебя никогда не забуду.
    Я тебя никогда не увижу".

    Эту воду в мурашках запруды,
    это Адмиралтейство и Биржу
    я уже никогда не забуду
    и уже никогда не увижу.

    Не мигают, слезятся от ветра
    безнадежные карие вишни.
    Возвращаться — плохая примета.
    Я тебя никогда не увижу.

    Даже если на землю вернемся
    мы вторично, согласно Гафизу,
    мы, конечно, с тобой разминемся.
    Я тебя никогда не увижу.

    И окажется так минимальным
    наше непониманье с тобою
    перед будущим непониманьем
    двух живых с пустотой неживою.

    И качнется бессмысленной высью
    пара фраз, залетевших отсюда:

    "Я тебя никогда не забуду.
    Я тебя никогда не увижу".

    Андрей Вознесенский "Сага"
  • 2 июня 2010 г., 13:07:48 PDT
    Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
    былых возлюбленных на свете нет.
    Есть дубликаты —
    как домик убранный,
    где они жили немного лет.

    Вас лаем встретит собачка белая,
    и расположенные на холме
    две рощи — правая, а позже левая —
    повторят лай про себя, во мгле.

    Два эха в рощах живут раздельные,
    как будто в стереоколонках двух,
    все, что ты сделала и что я сделаю,
    они разносят по свету вслух.

    А в доме эхо уронит чашку,
    ложное эхо предложит чай,
    ложное эхо оставит на ночь,
    когда ей надо бы закричать:

    «Не возвращайся ко мне, возлюбленный,
    былых возлюбленных на свете нет,
    две изумительные изюминки,
    хоть и расправятся тебе в ответ...»

    А завтра вечером, на поезд следуя,
    вы в речку выбросите ключи,
    и роща правая, и роща левая
    вам вашим голосом прокричит:

    «Не покидайте своих возлюбленных.
    Былых возлюбленных на свете нет...»

    Но вы не выслушаете совет.


    Андрей Вознесенский
  • 10 июня 2010 г., 6:12:13 PDT
    Как то поздно вечерком три девицы под окном пряли-что то
    молвит младшая девица:-"истомилась я девицы,засиделась,заждалась,
    удалого молодца надоть мне",
    Вторит средняя девица:--  "нагулялась,насмотрелась,хочеться покоя,и увидала я  во сне Финиста,
    вот он по мне",
    после долгово ворчанья,кудахтынья и кашля третья голос подала: _ "ой,девицы,своего ненаглядного старика-рыбака,у разбитого корыта никому я не отдам,да и рыбка золотая по сюжету быть должна."