Форумы » Книги. Фильмы. Музыка.

Любимые стихи.

  • 21 июня 2012 г., 14:15:26 PDT
    Безумных лет угасшее веселье
    Мне тяжело, как смутное похмелье.
    Но, как вино — печаль минувших дней
    В моей душе чем старе, тем сильней.
    Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе
    Грядущего волнуемое море.
    Но не хочу, о други, умирать;
    Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать;
    И ведаю, мне будут наслажденья
    Меж горестей, забот и треволненья:
    Порой опять гармонией упьюсь,
    Над вымыслом слезами обольюсь,
    И может быть — на мой закат печальный
    Блеснет любовь улыбкою прощальной.

    "Элегия" А.С. Пушкин
  • 22 июня 2012 г., 9:20:06 PDT
    Любовь,как сладостная мука,
    Что будоражит нашу кровь
    Она приятна и жестока.
    И не считается с тобой.

    Когда мы обретаем чувство
    Отводим в сторону глаза,
    Бывает не всегда мы можем
    Друг другу нужное сказать.

    И лишь ,когда мы потеряем
    То чувство светлое,тогда
    Мы начинаем горько плакать
    И унывать, не долюбя.

    А можно ведь совсем иначе
    Любовь не прятать, а ценить,
    Когда вот здесь,когда вот рядом.
    Любить,любить и дорожить.
  • 22 июня 2012 г., 9:30:28 PDT
    Зима.

    Зима пришла,ворвавшись в жизнь,
    Метелью,снегом,холодами.
    Замёрзли окна и на них
    Узоры расписные стали.
    Как будто опытной рукой
    Художник кистью рисовал их,
    И взгляд порой не оторвёшь
    От красотищи небывалой.
    А на дворе лежит снежок,
    Идёшь ,хрустит он под ногами.
    Вдыхаешь нежно свежачок ,
    Морозный воздух ты ноздрями.
    И холодно,аж дрожь берёт,
    И носом шмыгаешь.как в детстве.
    Ещё бы санки и вперёд
    С наклонной горки вниз проехать,
    Но это только лишь мечты,
    Идёшь и шмыгаешь ты дальше,
    Любуясь красотой зимы
    Её прекрасными чертами.
  • 22 июня 2012 г., 10:07:32 PDT
    Всё забывается,стирается с годами,
    Но это не забудешь никогда!
    Ту страшную войну,
    Где наши деды воевали,
    Где кровь лилась и боль людская жгла.
    Так будем же терпимее к друг другу.
    Ведь жизни были отданы за нас!
    И будем помнить мы о воинах погибших!
    И Память Вечная всем воинам от нас!
  • 22 июня 2012 г., 16:03:37 PDT
    Ирина, это Ваши стихи, да?
  • 23 июня 2012 г., 13:08:28 PDT
    Да , Вика ,мои ,иногда приходит вдохновение.Ну ,а какие они получились,это не мне судить...:)
  • 23 июня 2012 г., 14:15:31 PDT
    Да , Вика ,мои ,иногда приходит вдохновение.Ну ,а какие они получились,это не мне судить...:)

    эхъ, ко мне давно уже не приходит...млин..

    Сейчас поищу, у нас где-то была тема про стихи форумчан. Даже две. Найду-перекину туда, а то тут затеряются. И будет жалко.
  • 23 июня 2012 г., 14:22:40 PDT
    эхъ, ко мне давно уже не приходит...млин..

    Сейчас поищу, у нас где-то была тема про стихи форумчан. Даже две. Найду-перекину туда, а то тут затеряются. И будет жалко.


    Я в 2011 г. писала тоже стих ,но не могу найти...
  • 23 июня 2012 г., 14:24:16 PDT
    что-то я тоже. А на днях попадалось, я смотрела тему. Нет, я найду, однозначно.
  • 23 июня 2012 г., 15:42:19 PDT
    И мы идём с ошибками по жизни,
    Которые свершаем на пути.
    Как груз тяжёлый оседает в душах,
    Израненных и просящих мольбы,
    Но мы идём своей проторенной дорогой,
    С ухабами и с ровной колеёй.
    Душа болит,но нам не до того ли
    Идём, мы скачем и бежим порой.
    И лишь,когда нам грянет гром небесный
    И свыше испытания пошлёт,
    Тогда мы только начинаем думать
    О нашей, о больной душе...
  • 24 июня 2012 г., 2:30:36 PDT
    И мы идём с ошибками по жизни,
    Которые свершаем на пути...

    Немного коряво по форме, но мысли и чувства, которые переданы верно.
  • 14 июля 2012 г., 5:02:52 PDT
    Слеза дрожит в твоем ревнивом взоре -
    О, не грусти, ты все мне дорога!
    Но я любить могу лишь на просторе -
    Мою любовь, широкую, как море,
    Вместить не могут жизни берега.

    Когда Глагола творческая сила
    Толпы миров воззвала из ночи,
    Любовь их все, как солнце, озарила,
    И лишь на землю к нам ее светила
    Нисходят порознь редкие лучи.

    И, порознь их отыскивая жадно,
    Мы ловим отблеск вечной красоты;
    Нам вестью лес о ней шумит отрадной,
    О ней поток гремит струею хладной
    И говорят, качаяся, цветы.

    И любим мы любовью раздробленной
    И тихий шепот вербы над ручьем,
    И милой девы взор, на нас склоненный,
    И звездный блеск, и все красы вселенной,
    И ничего мы вместе не сольем.

    Но не грусти, земное минет горе,
    Пожди еще - неволя недолга,-
    В одну любовь мы все сольемся вскоре,
    В одну любовь, широкую как море,
    Что не вместят земные берега!

    Алексей Константинович Толстой
  • 14 июля 2012 г., 16:55:34 PDT
    Юрий Левитанский. Стихи о войне. Мой прадед, если бы мог, написал бы именно так. Он даже разговаривать не хотел о войне.

    Ну что с того, что я там был...


    Ну что с того, что я там был.
    Я был давно. Я все забыл.
    Не помню дней. Не помню дат.
    Ни тех форсированных рек.

    (Я неопознанный солдат.
    Я рядовой. Я имярек.
    Я меткой пули недолет.
    Я лед кровавый в январе.
    Я прочно впаян в этот лед —
    я в нем, как мушка в янтаре.)

    Но что с того, что я там был.
    Я все избыл. Я все забыл.
    Не помню дат. Не помню дней.
    Названий вспомнить не могу.

    (Я топот загнанных коней.
    Я хриплый окрик на бегу.
    Я миг непрожитого дня.
    Я бой на дальнем рубеже.
    Я пламя Вечного огня
    и пламя гильзы в блиндаже.)

    Но что с того, что я там был,
    в том грозном быть или не быть.
    Я это все почти забыл.
    Я это все хочу забыть.
    Я не участвую в войне —
    она участвует во мне.
    И отблеск Вечного огня
    дрожит на скулах у меня.

    (Уже меня не исключить
    из этих лет, из той войны.
    Уже меня не излечить
    от той зимы, от тех снегов.
    И с той землей, и с той зимой
    уже меня не разлучить,
    до тех снегов, где вам уже
    моих следов не различить.)

    Но что с того, что я там был!..
  • 17 июля 2012 г., 12:33:20 PDT
    Мой ангел на меня сердит
    За то, что я попалась в сети,
    За то, что бес в ребре сидит,
    А в голове гуляет ветер.

    Мой ангел! Считанные дни
    Остались мне на шуры-муры,
    Так пусть летают - не спугни! -
    Мои крылатые амуры.

    Под свежий ливень этих стрел
    Я становлюсь, раскинув руки!
    Мой тайный замысел созрел,
    Как наши слезы зреют в луке:

    Я буду пышно увядать,
    Духовной радуя красою.
    И ты успеешь увидать,
    Какое сердце я раскрою ...


    Юнна Мориц
  • 18 июля 2012 г., 14:27:05 PDT
    ДЕТИ
    Дети, как жители иностранные
    или пришельцы с других планет,
    являются в мир, где предметы странные,
    вещи, которым названья нет.

    Еще им в диковину наши нравы.
    И надо выучить все слова.
    А эти звери!
    А эти травы!
    Ну, просто кружится голова!

    И вот они ходят, пометки делая
    и выговаривая с трудом:
    — Это что у вас? — Это дерево.
    — А это? — Птица. — А это? — Дом.

    Но чем продолжительнее их странствие —
    они ведь сюда не на пару дней —
    они становятся все пристрастнее,
    и нам становится все трудней.

    Они ощупывают переборочки,
    они заглянуть стараются за.
    А мы их гиды,
    их переводчики,
    и не надо пыль им пускать в глаза!

    Пускай они знают, что неподдельно,
    а что только кажется золотым.
    — Это что у вас? — Это дерево.
    — А это? — Небо. — А это? — Дым.

    Юрий Левитанский
  • 1 августа 2012 г., 15:46:30 PDT
    Сколько раз я мечтала
    в долгой жизни своей
    постоять, как бывало,
    возле этих дверей.

    В эти стены вглядеться,
    в этот тополь сухой,
    отыскать свое детство
    за чердачной стрехой.


    Но стою и не верю
    многолетней мечте:
    просто двери как двери.
    Неужели же те?

    Просто чье-то жилище,
    старый розовый дом.
    Больше, лучше и чище
    то, что знаю о нем.

    Вот ведь что оказалось:
    на родной стороне
    ничего не осталось, -
    все со мной и во мне.

    Зря стою я у окон
    в тихой улочке той:
    дом - покинутый кокон,
    дом - навеки пустой.
    Иосиф Бродский
  • 2 августа 2012 г., 12:36:45 PDT
    Сколько раз я мечтала
    в долгой жизни своей...
    Прошу прощения, автор - Вероника Тушнова






  • 26 октября 2012 г., 16:26:46 PDT
    Николай Рубцов

    ПЕРВЫЙ СНЕГ

    Ах, кто не любит первый снег
    В замерзших руслах тихих рек,
    В полях, в селеньях и в бору,
    Слегка гудящем на ветру!

    В деревне празднуют дожинки,
    И на гармонь летят снежинки.
    И весь в светящемся снегу,
    Лось замирает на бегу
    На отдаленном берегу.

    Зачем ты держишь кнут в ладони?
    Легко в упряжке скачут кони,
    И по дорогам меж полей,
    Как стаи белых голубей,
    Взлетает снег из-под саней...

    Ах, кто не любит первый снег
    В замерзших руслах тихих рек,
    В полях, в селеньях и в бору,
    Слегка гудящем на ветру!
  • 24 декабря 2012 г., 5:50:05 PST
    стихи Игоря Наджиева.
    Боже, храни Россию!

    Боже, храни Россию, там, где мы родились
    И возроди в ней силу и сотвори ей жизнь
    Чтобы ума хватило верою жить в тебя
    Боже, храни Россию, если не в силах я.

    Боже, храни нас грешных, старых и молодых
    И воскреси надежды всех на земле святых
    Чтобы ума хватило верою жить в тебя
    Боже, храни Россию, если не в силах я

    Боже, храни нас в мире светом любви своей
    И сбереги Россию детям её детей
    Чтобы ума хватило верою жить в тебя
    Боже, храни Россию, если не в силах я.

    Боже, храни Россию, там, где мы родились
    И возроди в ней силу и сотвори ей жизнь
    Чтобы ума хватило жить среди разных стран
  • 6 июля 2013 г., 13:58:31 PDT
    Я разлюбил тебя... Банальная развязка.
    Банальная, как жизнь, банальная, как смерть.
    Я оборву струну жестокого романса,
    гитару пополам — к чему ломать комедь!

    Лишь не понять щенку — лохматому уродцу,
    чего ты так мудришь, чего я так мудрю.
    Его впущу к себе — он в дверь твою скребется,
    а впустишь ты его — скребется в дверь мою.

    Пожалуй, можно так с ума сойти, метаясь...
    Сентиментальный пес, ты попросту юнец.
    Но не позволю я себе сентиментальность.
    Как пытку продолжать — затягивать конец.

    Сентиментальным быть не слабость — преступленье,
    когда размякнешь вновь, наобещаешь вновь
    и пробуешь, кряхтя, поставить представленье
    с названием тупым «Спасенная любовь».

    Спасать любовь пора уже в начале
    от пылких «никогда!», от детских «навсегда!».
    «Не надо обещать!» — нам поезда кричали,
    «Не надо обещать!» — гудели провода.

    Надломленность ветвей и неба задымленность
    предупреждали нас, зазнавшихся невежд,
    что полный оптимизм — есть неосведомленность,
    что без больших надежд — надежней для надежд.

    Гуманней трезвым быть и трезво взвесить звенья,
    допрежь чем их надеть,— таков закон вериг.
    Не обещать небес, но дать хотя бы землю.
    До гроба не сулить, но дать хотя бы миг.

    Гуманней не твердить «люблю...», когда ты любишь.
    Как тяжело потом из этих самых уст
    услышать звук пустой, вранье, насмешку, грубость,
    и ложно полный мир предстанет ложно пуст.

    Не  надо обещать... Любовь — неисполнимость.
    Зачем же под обман вести, как под венец?
    Виденье хорошо, пока не испарилось.
    Гуманней не любить, когда потом — конец.

    Скулит наш бедный пес до умопомраченья,
    то лапой в дверь мою, то в дверь твою скребя.
    За то, что разлюбил, я не прошу прощенья.
    Прости меня за то, что я любил тебя.

    Евгений Евтушенко
  • 14 августа 2013 г., 13:34:45 PDT
    В общем, представим домашнюю кошку, выгнанную на мороз.
    Кошка надеялась, что понарошку, но оказалось - всерьёз.
    Повод неважен: растущие дети, увеличенье семьи...
    Знаешь, под каждою крышей на свете лишние кошки свои.

    Кошка изводится, не понимая, что за чужие места:
    Каждая третья соседка - хромая, некоторые - без хвоста...
    Здесь на помойке чужие законы, правила и вожаки.
    Нам-то, домашним, они незнакомы. Стало быть, мы чужаки.

    Дома она научилась другому - брать у хозяев еду,
    Чувствовать их приближение к дому, празднество или беду,
    Мыться на кухне, гостей приглашая и умиленно урча,
    Вовремя влезть на плечо, утешая, вовремя спрыгнуть с плеча...

    Здесь ни к чему этот редкостный навык. Здешняя доблесть грубей:
    Рыться в отбросах, метаться от шавок, дружно гонять голубей...
    В этом она разберется позднее, ну а пока, в январе,
    В первый же день она станет грязнее всех, кто живет во дворе.

    Коль новичок не прошел испытанья - не отскребется потом,
    Коль не умеет добыть пропитанья - станет бесплатным шутом,
    Коль не усвоил условные знаки - станет изгоем вдвойне,
    Так что, когда ее травят собаки, кошки на их стороне.

    В первый же день она скажет дворовым, вспрыгнув на мусорный бак,
    Заглушена гомерическим ревом местных котов и собак,
    Что, ожиданием долгим измаян («Где она бродит? Пора!»),
    К ночи за нею вернется хозяин и заберет со двора.

    Мы, мол, не ровня! За вами-то сроду вниз не сойдет человек!
    Вам-то помойную вашу свободу мыкать в парадном вовек!
    Вам-то навеки - дворы, батареи, свалка, зима, пустыри...
    Ты, что оставил меня! Поскорее снова меня забери!

    ...Вот, если вкратце, попытка ответа. Спросишь, платок теребя:
    «Как ты живешь без меня, вообще-то?» - Так и живу без тебя:
    Кошкой, наученной новым порядкам в холоде всех пустырей,
    Битой, напуганной, в пыльном парадном жмущейся у батарей.

    Вечер. Детей выкликают на ужин матери наперебой.
    Видно, теперь я и Богу не нужен, если оставлен тобой.
    Так что, когда затихает окраина в смутном своем полусне,
    Сам не отвечу, какого хозяина жду, чтоб вернулся ко мне.

    Ты ль научил меня тьме бесполезных, редких и странных вещей,
    Бросив скитаться в провалах и безднах нынешней жизни моей?
    Здесь, где чужие привычки и правила, здесь, где чужая грызня -
    О, для чего ты оставил (оставила) в этом позоре меня?!

    ...Ночью все кошки особенно сиры. Выбиты все фонари.
    Он, что когда-то изгнал из квартиры праотцев на пустыри,
    Где искривились печалью земною наши иссохшие рты,
    Все же скорее вернется за мною, нежели, милая, ты.


    Август - август, мой месяц - анапест!
    Так тепло не бывало давно.
    На скамейке стирается надпись
    "Алексей плюс Наташа равно"…
    Над рекой ветерок повевает,
    Есть свобода и, в общем, покой.
    А счастливой любви не бывает.
    Не бывает совсем никакой...




    Ангел, девочка, Психея,
    Легкость, радость бытия, —
    Сердце стонет, холодея:
    Как я буду без тебя?

    Как-то без твоей подсветки
    Мне глядеть на этот свет,
    Эти зябнущие ветки,
    На которых листьев нет,
    Ноздреватость корки черной
    На подтаявшем снегу…
    Мир, тобой неосвещенный,
    Как-то вынести смогу?
    Холодок передрассветный,
    Пес ничей, киоск газетный,
    Лед, деревья, провода,
    Мир бестрепетный, предметный,
    Неподвижный, безответный, —
    Как я буду в нем тогда?

    Как мне с этим расставаньем,
    С этим холодом в груди?
    До весны с тобой дотянем, —
    Ради Бога, погоди!
    Там-то, весело старея,
    Век свой будем вековать, —
    Я твой псих, а ты Психея,
    Вместе будем психовать…

    Лепет, трепет, колыханье,
    Пляска легкого огня,
    Ангел мой, мое дыханье, —
    Как ты будешь без меня?
    Как-то там, без оболочки,
    На ветру твоих высот,
    Где листок укрылся в почке,
    Да и та едва спасет?
    Полно, хватит, успокойся!
    Над железной рябью крыш,
    Выбив мутное оконце,
    Так и вижу — ты летишь.
    Ангел мой, мое спасенье,
    Что ты помнишь обо мне
    В этой льдистой, предвесенней,
    Мартовской голубизне?
    Как пуста моя берлога —
    Та, где ты со мной была!
    Ради Бога, ради Бога,
    Погоди, помедли, пого…
    (Звон разбитого стекла).


    Дмитрий Быков

    А я думала, что перевелись в России поэты... Ошиблась.
  • 15 августа 2013 г., 2:28:02 PDT
    Марина, спасибо. Очень..очень.
  • 15 августа 2013 г., 11:31:24 PDT
    Марина, спасибо. Очень..очень.

    Вика, я рада, что Вы оценили стихи. Нашла и уже несколько дней под впечатлением - просто до физической боли в сердце...